Dieser Beitrag ist Teil 8 der Serie „Entkrampfung" – fiktionalisierte, aber psychologisch reale Geschichten über das Lösen alter Muster. Name und Details der Protagonistin sind frei erfunden, um Anonymität zu wahren. Alle Teile der Serie im Überblick.

Die Auszeichnung, die sich anfühlte wie nichts

Ich nenne sie hier Julia. Sie ist 30, als sie auf einer Firmenfeier als "Mitarbeiterin des Jahres" ausgezeichnet wird – ein Preis, auf den sie, wie sie selbst sagt, "im Stillen seit Monaten hingearbeitet hatte, ohne es mir einzugestehen". Sie steht auf der Bühne, hält die kleine Glastrophäe in der Hand, alle klatschen, und sie spürt: nichts. Nicht Enttäuschung, nicht Freude. Ein Vakuum.

Noten, die zu Liebe wurden

Julia wuchs in einem Haushalt auf, in dem gute Leistungen die verlässlichste Währung waren, um Aufmerksamkeit zu bekommen. Eine Eins auf dem Zeugnis brachte ein Lächeln ihres Vaters, ein Gespräch beim Abendessen, in dem sie im Mittelpunkt stand. Eine Drei brachte Schweigen. Kein Vorwurf, kein Streit – nur eine spürbare Kühle, die tagelang im Haus hing, bis die nächste gute Note sie wieder auftaute.

Sie sagt, sie habe früh eine Gleichung gelernt, die sie nie jemand explizit ausgesprochen hat: Ich werde gesehen, wenn ich liefere. Ich verschwinde, wenn ich es nicht tue. Diese Gleichung begleitete sie durchs Abitur, durch ihr Studium mit Auszeichnung, durch die ersten Berufsjahre, in denen sie regelmäßig als Erste im Büro ankam und als Letzte ging.

Der Abend nach der Bühne

Nach der Feier fuhr Julia nach Hause, stellte die Trophäe auf ihren Schreibtisch und setzte sich davor, ohne das Licht anzuschalten. Sie sagt, sie habe fast eine Stunde einfach nur dagesessen und versucht zu verstehen, warum sich der größte offizielle Erfolg ihres bisherigen Berufslebens anfühlte wie eine leere Verpackung.

Ihr fiel ein Satz ein, den eine Kollegin Wochen zuvor beiläufig gesagt hatte: "Du machst so viel – ruhst du dich eigentlich mal aus, ohne ein schlechtes Gewissen zu haben?" Im Moment hatte sie darüber gelacht. An diesem Abend, vor der Trophäe, fühlte sich die Frage plötzlich wie eine Diagnose an.

Die Wand, gegen die sie lief

Zwei Monate später brach Julia körperlich zusammen – kein dramatischer Kollaps, eher eine Erschöpfung, die sich seit Jahren angesammelt hatte und sich nicht mehr wegdrücken ließ. Sie konnte morgens nicht mehr aufstehen, ohne sich zu übergeben, hatte Herzrasen bei jedem Blick aufs Diensthandy. Ihr Arzt sprach von Erschöpfungssyndrom und riet zu einer Auszeit. Julia sagt, ihre erste Reaktion sei Panik gewesen – nicht wegen der Symptome, sondern wegen der Frage: Wer bin ich, wenn ich nicht liefere?

In den Wochen der Auszeit, die sie zunächst wie eine Strafe empfand, begann sie zum ersten Mal in ihrem Leben, Tage zu erleben, in denen sie objektiv "nichts geleistet" hatte. Sie beschreibt diese Zeit als eine Mischung aus Leere und, ganz allmählich, etwas, das sich wie Neugier anfühlte: Was bleibt von mir übrig, wenn keine Leistung dazwischen steht?

Der Moment mit dem Kaffee

Es gibt eine kleine Szene aus dieser Zeit, die Julia oft erwähnt. Sie saß an einem Dienstagvormittag – normalerweise ihre produktivste Zeit – auf dem Balkon, trank einen Kaffee und tat sonst nichts. Kein Laptop, kein Handy. Nach etwa zehn Minuten meldete sich eine innere Stimme, fast wie ein Alarm: "Das ist Zeitverschwendung. Du solltest etwas tun." Sie blieb trotzdem sitzen, allein aus Trotz, wie sie sagt. Nach zwanzig Minuten wurde die Stimme leiser. Nach dreißig Minuten, zum ersten Mal seit Jahren, spürte sie so etwas wie echte Ruhe – nicht die erschöpfte Ruhe nach getaner Arbeit, sondern eine, die aus dem bloßen Dasitzen kam.

Was Leistung eigentlich verdecken sollte

Julia versteht heute, dass ihr enormer Antrieb nie in erster Linie Ehrgeiz war. Es war ein sehr früh erlerntes Sicherheitsprogramm: Solange ich etwas vorzuweisen habe, kann ich nicht übersehen, abgelehnt oder für unwichtig erklärt werden. Die Kühle ihres Vaters bei einer Drei war nie böswillig gemeint, aber sie hat ein Kind gelehrt, dass Liebe an Bedingungen hängt – und dieses Kind hat als erwachsene Frau versucht, diese Bedingungen immer perfekter zu erfüllen, in der Hoffnung, dass irgendwann das Gefühl von "genug" eintreten würde.

Es trat nie ein. Nicht bei der Eins, nicht beim Studienabschluss, nicht auf der Bühne mit der Glastrophäe. Weil das Problem nie die Leistung war, sondern die Gleichung selbst.

Ein anderes Maß

Julia arbeitet heute wieder, in reduzierten Stunden, in einem Job, der ihr weniger öffentliche Anerkennung bringt, aber mehr Zeit lässt. Sie sagt, das Schwierigste sei nicht die Rückkehr in den Beruf gewesen, sondern das tägliche, kleine Training, einen Tag auch dann als gut zu bewerten, wenn er nichts Vorzeigbares hervorgebracht hat.

"Ich fange gerade erst an zu lernen, was es heißt, mir selbst zu glauben, dass ich genug bin, ohne einen Beweis dafür in der Hand zu halten", sagt sie. "Die Trophäe steht übrigens immer noch auf meinem Schreibtisch. Aber sie bedeutet mir inzwischen fast nichts mehr. Und das fühlt sich, komischerweise, nach dem größten Fortschritt an."

Wann hast du dir zuletzt erlaubt, einen Tag als gut zu bewerten, an dem du objektiv "nichts geleistet" hast?

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